La Promesse : Le livre de Marie de Lattre

Promis, ce livre ne vous laissera pas indifférent, car ce récit n'est pas banale. Marie de Lattre nous offre l'histoire longtemps cachée de ses grands-parents paternels. Mais elle va découvrir qu'elle n'avait pas, comme tout le monde, un papy et une mamie mais 2 de chaque et que le deuxième couple était juif. Comment est-ce possible ? L'auteur va faire un très long travail de détective pour soulever la chape de silence recouvrant une partie de l'enfance de son papa. Lever le voile sur tous les mystères du passé n'a pas été chose facile. J'avais adoré la carte postale d'Anne Berest, mais même si la démarche est proche, l'histoire et la narration sont bien propres à l'auteur et c'est passionnant. En ce 80ème anniversaire de la découverte du camp d'Auschwitz, témoigner toujours et encore est de + en + nécessaire, les survivants se faisant de + en + rare !

Avec ce premier roman autobiographique, Marie de Lattre nous invite à entrer dans l’histoire de sa famille. Une famille dont elle apprend la singularité, à l’adolescence : son père lui confie alors qu’il a été adopté, que ses véritables parents étaient juifs et qu’ils ont été déportés et assassinés à Auschwitz. Mais cette histoire familiale recèle bien d’autres secrets, que l’auteure ne connaitra que bien plus tard, à la mort de son père, lorsqu’elle se verra confier une enveloppe remplie de photos et de lettres. Autant d’indices qui viendront nourrir une enquête et qui l’amèneront à découvrir la relation particulière qui unissait les parents adoptifs et les parents biologiques de son père.

Je ne sais trop comment expliquer mon ressenti. Peut-être l’ai-je lu trop proche d’autres livres sur le même thème. Je comprends totalement cette recherche, ce besoin d’identité, ce désir étouffant de connaître ses ancêtres, son histoire. Mais, voilà le mais… moi, la lectrice, je n’ai pas trouvé ma place dans ce récit, je n’ai pas été invitée, alors que cette période de l’Histoire me passionne, que j’ai visité Auschwitz et Yad Vashem où j’ai pleuré sans être juive. Une recherche trop personnelle ? Trop intime ?